Беседы с неисправимым оптимистом
Персональный блог Альфии Умаровой.
О себе: корректор и литературный редактор, а еще начинающий писатель и законченный оптимист
Конец года выдался бесснежным и теплым. Хмурое небо с плотными облаками распласталось над городом так низко, что касалось крыш высоток, сливаясь с ними в одну серую аморфную массу. Границы между полным смога эфиром и железобетонной реальностью были нечеткими, почти эфемерными и лишь угадывались в туманной дымке.
«Ох, годы, мои годы!.. Суставы болят, спина ноет, вся кожа в морщинах, и ноги уже не такие прыткие, как в юности... С таким-то здоровьем даже из дома выходить никуда не хочется. И не мудрено — возраст.
...Неприятель наседал плотными рядами, самые шустрые обходили с флангов. Усы бойцов торчали победно, наводя ужас. «Окружают, — мелькнуло в голове. — А может, все-таки обойдется? — трусливо ухватилась за хвостик надежды. — Нет, эти не пощадят...»
Мама, сноровистая, подвижная, ходит по двору, справляя домашние дела. Мимоходом улыбается мне, и от этой улыбки по телу разливается тепло. «Мамочка, как спокойно и радостно, когда ты рядом... И зачем люди говорят, что тебя нет? Почему они так жестоки?! Вот же ты – живая, улыбающаяся, ласковая. Зачем они врут?»
— Мама, — произнес Сева, стоя у зеркала, — я должен сказать вам одну важную вещь.
Из зеркала на Севу сквозь толстые линзы близоруко щурился полноватый рыхлый мужчина лет этак тридцати с хвостиком. На размер «хвостика» недвусмысленно намекала блестящая лысинка в окружении пышной шевелюры с серебристыми нитями ранней седины.
Едем с мужем в деревню. День — замечательный. Солнечный, ясный, приятно-знойный. По ярко-голубому небесному морю движется флотилия облаков. Белоснежные, легкие, красивые — невероятно. Разной формы, размера. Даже характер, кажется, у каждого свой, собственный. Может, и имена есть. Не знаю.
— Ты же писательница. Напиши нам с Андреем жизнь, — огорошила просьбой подруга. И тут же уточнила желаемые параметры: — Долгую и счастливую.
Пока я переваривала прочитанное по «аське», Соня, моя подруга по прежнему месту работы, после присланной жалобной рожицы приписала:
— Пожалуйста, не отказывай мне в просьбе. Я знаю, у тебя получится, — обнадежила она меня, присовокупив еще один смайлик — победно поднятый палец: мол, я в тебя верю.
Мне б твою уверенность!
«Как в пятьдесят выглядеть на тридцать пять?» – спрашивает, кокетничая, явно молодая особа в одном рекламном ролике. Как-как? Да легко! Если вашей пластиковой карте не противопоказано близкое, на расстоянии скальпеля, знакомство с пластическим хирургом, а также поездки на спа-курорты и регулярные походы в модные бутики и не менее модные салоны красоты, это возможно и в семьдесят.
Другой вопрос: зачем? Зачем в возрасте, полном обаяния зрелой женственности, пытаться сбросить с себя полтора-два десятка лет? Что это за прихоть такая – молодиться? Именно молодиться, а не стать моложе, потому как время вспять, как ни старайся, все равно не повернуть.
А и правда, сколько нужно человеку для счастья? Не спешите отмахнуться. На самом деле вопрос этот не праздный и отнюдь не риторический, хотя мы и произносим порой эту фразу почти утвердительно. Мол, как мало нужно для счастья, чтобы снова ощущать себя в ладу с миром, окружающими, испытывать эйфорию, пусть и недолгую. Измученный жаждой напился воды – и вроде как счастлив. Утолил голод, когда живот подвело, – опять хорошо! Или в жаркий день зашел в прохладное помещение и невольно произнес: «Боже, какое счастье!» Любимый назвал самой красивой на свете – и ты поверила ему, хотя и подозреваешь, что милый явно преувеличил.
Всем, кому посчастливилось не разминуться с любовью, посвящается
За окном валил снег. «Зимы ему мало! – непонятно на кого сердилась женщина. – Ведь март уже, а весной и не пахнет…»
Мужчина в ярости наносит удары. Снова и снова.
– Дашка, курва, с кем изменяла? С Вовкой-слесарем по подвалам таскалась? На тебе, на, получай, сука!
Лежащая на полу женщина уже не сопротивляется. Несколько минут назад она еще была на ногах, пыталась защитить руками лицо – всё в ссадинах и крови:
– Не надо, Феденька, не бей, прошу тебя! Не было у меня никого, кроме тебя...
Он пинает ее в последний раз.
Подходит к зеркалу. Большое, без рамы, оно стоит прислоненным к стене в прихожей.
1.
В дверь позвонили.
Шура, задремавшая у телевизора, нехотя встала, сладко, до хруста, потянулась и вышла в прихожую. Посмотрела в глазок: на площадке нетерпеливо переминалась с ноги на ногу какая-то немолодая тетка. Бледная, худая, с изможденным лицом, в нелепом, мешком висящем на ней балахоне. С тоской в заплаканных глазах.
– Виктория, откройте, пожалуйста. Мне так нужна ваша помощь! Пожалуйста, – последнее прозвучало как мольба.
Рабочий день в редакции «Замочной скважины», судя по суете в ее коридоре, был в самом разгаре. Из одних кабинетов народ выходил, в другие входил. Люди разговаривали по мобильному, кивая проходящим мимо коллегам в ответ на приветствие. Кто-то пил кофе из пластикового стаканчика, стоя у окна или прямо у кофе-машины.С кучей конвертов и пакетов в руках и сумкой на длинном ремне через плечо из одной двери в другую курсировал долговязый парнишка в очках, видимо, курьер. Между всеми лавировала с ведром и шваброй техничка тетя Маша – именно так было напечатано на бейджике, прикрепленном к ее синему рабочему халату. Беспорядочность и бесцельность блуждания сотрудников и посетителей этого муравейника напоминали броуновское движение, и пожилой женщине было совершенно непонятно, как в такой атмосфере здесь делают газету, выходящую немаленьким тиражом.
Читаешь и удивляешься: ну ведь ничего нового и оригинального. Крутят и крутят зеленые от желчи злопыхатели давно заезженную пластинку со старой как мир песней: «Народ в России всё так же немыт, вонюч и дик…» Теперь, оказывается, еще и разрисован как какой-нибудь абориген из Австралии. Хотя нет, новенькое у конкретного писаки все же есть – Путина зачем-то до кучи приплел. Это, наверное, чтобы остроту придать теме, актуальности. Видимо, автор уверен: упомяни он Владимира Владимировича, рассказывая о «злоупотреблении» русскими женщинами косметикой, и ты вроде как на гребне волны, рука на пульсе, и всё такое...
Обожаю лето. Причем круглый год. Но почему-то самые пылкие чувства к нему испытываю зимой. Когда ноги мерзнут, зубы бьют чечетку, нос – синий, а щеки, наоборот, красные, – я с особенной остротой понимаю, как же я обожаю лето. Наверное, потому, что родилась там, где его много. Я и там его любила. Даже несмотря на температуру в тени под пятьдесят в июле. Только поняла про свою любовь, когда переехала на Урал. В этих краях суровых мужчин типа Михалыча лето случалось, конечно, но считалось удачей, если ты в те дни оказывался не на работе.
Просматривая почту и новости, наткнулась на такой микроблог: «Отныне и вовеки всякую татарву, казашню, узбеков, таджиков, азеров, дагов, чеченов и прочую мусульманскую грязнохвостую шваль я предпочитаю видеть в своей стране и в своем городе только В ПРИЦЕЛ СНАЙПЕРСКОЙ ВИНТОВКИ». 
Зима нынче пришла, несмотря на недвусмысленные намеки календаря, как всегда неожиданно. Пришла и сразу пугнула морозами. На радость рыбакам замостила льдом реки. Укрыла землю снегом, или, как некоторым нравится говорить, – белым пушистым покрывалом.
Альфия Умарова
О себе: корректор и литературный редактор, а еще начинающий писатель
и законченный оптимист
Презентация персонального блога Альфии Умаровой
О себе: корректор и литературный редактор, а еще начинающий писатель
и законченный оптимист
