Нет, не для печати,
И не славы для,
Облекаю в рифмы,
Свои мысли я.
Просто, когда трудно,
Или же легко,
Что-то заставляет,
Взяться за перо.
Вдруг в груди сожмется,
Станет грустно чуть,
От того, что время,
Вспять не повернуть.
Слабости минуту,
Прогоняю прочь,
Ведь слезами горю,
Знаю, не помочь.
Жизнь понять пытаясь,
И найти зерно,
Я уединяюсь,
И беру - перо.
Таубе Борис © 1988
