Продолжаем знакомство читателей
с многогранным творчеством
нашего современника
Сергея ГУЛЯЕВСКОГО
(1958, село Солонцы Воробьёвского р-на Воронежской обл. — 2012, Пенза).
Несколько ранее этот удивительный автор
был представлен на сайте «ЭкоГрада»
своей сказочной прозой.
Сегодня предлагаем
его небольшую поэтическую подборку,
интонации и образы которой надолго остаются в памяти.
Сергей ГУЛЯЕВСКИЙ
ПЁС
Кошкой пахнет, кошка близко:
Оттого и нету сна.
Чисто вылизанной миской
Скушно светится луна.
Бок болит к дурной погоде.
Рядом сушится бельё.
Оттого луна выходит,
Чтобы выли на неё...
У соседки, у старухи
Поздний ужин, скрип дверей.
Нету сна. Хотя бы мухи
Прилетали бы скорей!
Жизнь прошла за пустяками.
Оттого-то, может быть,
Клацнув жёлтыми клыками,
Сладко с лёту мух ловить.
Над мушиным роем барин,
Весь меняюсь я в лице,
Когда утром сам хозяин,
Крякнув, встанет на крыльце.
Только чую, чую — ветер
Скоро дунет у ворот,
Свистнет смерть — и перед смертью
Хвост хозяин подожмёт.
И, смиряя поневоле
Сердце гордое своё,
Он, как я, в собачьей роли
Будет в доме у неё.
И подумать даже странно,
Что хозяин, может быть,
Будет в будке деревянной
Под землёю сторожить.
ПАУТИНА НА ФОНЕ ЛУНЫ
Все из души моей жилы тянул
Творческий день неудавшийся.
Ветку осеннюю ветер качнул
В лес вдоль оврага пробравшийся.
Над головою раздался щелчок.
С нервами явно не справившись,
Замер на месте я, как дурачок
На паутину уставившись.
Так паутина была хороша
В светлой своей завершённости.
Как перед творчеством наша душа,
Полная опустошённости.
И в этот миг понимал я без слов,
Что вдохновение — вот оно:
Из серебристых трапеций, кругов,
Из треугольников соткано.
И трепетали поэмы и сны,
Сказки мои и видения,
Той паутиной на фоне луны
Пойманные на мгновение.
Странно гармония входит в наш мир.
Неуловимая, кроткая —
Из серебристых трапеций, их дыр,
Из ничего как бы соткано.
ДУРАК
Бежал по улице, садился в пыль, бежал,
Размахивал руками, озирался,
В углу сарая пальцы разжимал
И над зелёным стёклышком смеялся.
Хотя навстречу всё ещё неслись
Унылые заборы, стены, лица —
Но, от себя самой спасаясь, мысль
Успела незаметно раздвоиться.
И заставляла рыться в пустяках:
В каких-то тряпочках и пуговках, в опилках —
И, белый свет оставив в дураках,
Держать у глаз осколок от бутылки.
ВЕЧЕРНИЙ ЛУЧ
На свете счастья нет,
А есть покой и воля.
Пушкин
Едва малиновые ромбы
Закат развесит на стене,
Я пересяду в кресло, чтобы
Вечерний луч был виден мне.
От стула, где висит сорочка,
На стул другой, где дремлет кот,
Роскошной огненною точкой
В луче пылинка поплывёт...
Повсюду тишь. Ни дуновенья.
Бутылка пива под рукой.
Как невесомое строенье,
Стоит торжественный покой.
Он в летний вечер по старинке
Лучом возводится опять,
Чтоб на сияющей пылинке,
Как на фундаменте стоять.
КОМАР
Когда не спит один фонарь
Напротив булочной,
Ты надо мною бог и царь,
Мой гость полуночный.
Как музыкант, ты в дом мой вхож,
И мне с улыбочкой
Над ухом ты концерт даёшь,
Кружась со скрипочкой.
О, сколько ты приносишь мне
Игрой таинственной,
Как Паганини, на струне
Одной-единственной!
В душе от музыки темно,
И сердце мается.
И во вселенную окно
Мне открывается.
И там плывут среди игры,
Под звон зудения,
Все божьи твари, все миры,
Все откровения.
И я люблю твой тихий дар
Со всей сердечностью,
Творец бессонницы, комар,
Посланник вечности.
КОШКА
«Держи её!..» И в щёлочках-зрачках
Всё перепуталось: погони, люди, мыши —
И рвутся сухожилия в прыжках
С бревна — до яблони и с яблони — до крыши.
Вот позади железа крутизна
И камень вслед. Изящно изогнулась
И в черноте чердачного окна
На мир внизу лениво оглянулась.
ПОРА ТОПОЛИНОГО ПУХА
Закат красней морковки —
И город обречён:
Он, как пирог в духовке,
Был солнцем испечён.
И, как на фотоснимке,
недвижно там и тут
Повисшие пушинки
Над городом плывут.
С распоротой периной
Весь город схож вполне —
Но с пухом тополиным
Доступно чудо мне:
Пушинкой ввысь подняться,
Не прилагая сил,
Как будто я в их братство
Бессмертное вступил.
И в кресле, в сонной позе,
Прижав ладонь к плечу,
На крылышках стрекозьих
Над вечностью лечу.
ОСЕННИЙ РОМАНС
Ах, как грустно жить на свете
Здесь, у рощи на краю,
Где с утра цыганский ветер
Скрипку пробует свою
И, с унылым завываньем,
Монотонный этот звук
Духом вечного скитанья
Наполняет всё вокруг.
Всё, что было – словно снится,
Жизнь уходит из-под ног,
И душа моя кружится,
Как оторванный листок.
И за жёлтою метелью
Я слежу во все глаза,
Словно я и в самом деле
Поднимаюсь в небеса.
И за мной с прощальным стоном
Улетают от земли
Осыпающихся клёнов
Золотые журавли.
ПЕРВЫЙ СНЕГ
Ты спишь, как ребёнок,
А в форточку дует.
И ночью спросонок
К окну подойду я.
Помедлив минуту,
С надеждой и верой
В предчувствии чуда
Раздвину портьеры.
Снег бел и серьёзен.
Он – мудрый, он – детский.
И как грандиозен
Замах его дерзкий!
Базарная площадь –
Ни много, ни мало –
И зримо, и мощно, –
Равниною стала.
И, сверх ожиданий,
Над сотней балконов,
Над крышами зданий,
Над кронами клёнов –
Такие полёты,
Такие круженья,
Что мир предстаёт мне
Как в день сотворенья.
Подготовила Римма ЛЮТАЯ
