Сидят, нахохлившись, вороны,
Снуют привычно воробьи,
Печально голы кленов кроны –
Зима хранит права свои.
Март за окном. Какого черта
Снега идут, метет метель?
Мозоль на языке натерта:
«Как надоела канитель!»
Хочу цветов, улыбок солнца,
Весны-красны, а не белы.
Чтобы светило мне в оконце,
Чтоб дети были веселы.
То ль календарь совсем взбесился,
То ль наверху с ума сошли...
Уже и макинтош сносился,
Но не летят к нам журавли.
Друзья, прошу вас, подскажите,
Кому мне жалобу строчить?
По-русски или на иврите?
Иль плюнуть да и дальше жить?
И все ж, с погодой не согласна,
Я платье шью. Весне всё ж быть!
Когда придет? К июлю? Классно!
Пальто бы снять мне не забыть...
Альфия Умарова
