З января. Ночь. Темно. Поезд "Москва - Воркута". Нас двое в купе. Едем на север.
За окном дождь. Оттепель. Не спится.
Потоки образов бесконечны. Следуя за ними погружаюсь в глубокий транс. Сердце улавливает их глубинную суть. Образы производны от незримых, и не имеющих форму духов. Они незаметно овладели частями моего сознания. Когда удается разгадать их послания они "отлепляются ". Но неизбежно сознание попадает под влияние другой сущности. Пространство образов созданное одним духом сменяется другим. За окном мелькнул фонарь, осветив капли дождя на стекле. Стук колес.
6 часов утра.
Вокзал в Вологде. По прежнему темно.
Кафе "Азиатская кухня". Пусто. Пластиковые столы и стулья. Шаурма, самса, беляши. Молодой гостеприимный азиат разогревает еду в микроволновке. В подсобке крутится видео. Азиатский фильм. Экрана мы не видим, только слышим лирическую музыку, и как женщина плачет через каждые пять минут.
Вокзал притягивает к себе несчастных. Несчастье гонит их в путь. Древний инстинкт. Если жизнь не задалась, нужно менять место обитания.
Откуда то из 50-ых всплывает призрак мужчины в зеленом джемпере, галифе и яловых сапогах. Одеколон "Шипр", папиросы "Казбек", финка. И еще любофф.... М-да.... Некоторое время работал электриком на железной дороге. Потом "друзья", и покатилось.... Много такого было в те времена. Когда появились неоновые лампочки, как-то стало полегче. А было время, когда света вообще не было. И вокзала не было и железной дороги... Кругом леса, леса, луга, озера. Преподобные Кирилл и Феропонт из московского Симоновского монастыря сюда месяца три добирались.
Светает. Из Вологды до Кириллова 170 км. по трассе. В автобусе пристегнул себя ремнями безопасности и уснул. Все равно ничего, кроме дороги не видно. На окошках смешные беленькие занавесочки с солнцем, месяцем и звездами, какими их видели русские сказочники. Месяц в профиль с носом, глазом и улыбкой. Солнце в анфас с лучами-языками, глазами и улыбкой. Сказка.
г. Кириллов. Кирилло-Белозерский монастырь. Успенский собор. Рака с мощами преп. Кирилла. Полумрак. Свечи. Тишина. В углу около иконостаса, за кафедрой женщина в платке. Наверное читает молитвы. Лицо освещено настольной лампой.
Всматриваюсь во внутренний мир. Тихо. Нет образов. Чистота. Как будто я в огромной светлой сфере. Это сфера и есть незримый храм. Тихое благоговение. Боюсь пошевелиться и осквернить чистоту. Разум, душа и тело сами освобождаются от всего, что на нее не похоже. В определенный момент чувствую как образ богоматери излучает свет милости. Сожалею, что ожесточился в сердце своем и разучился его воспринимать. Раньше бы расплакался, но поскольку это происходит далеко не первый раз, сохраняю покой. Много благодарности. В том числе и тем, кто сделал это место, свободным от загрязнений.
В музее вещи преподобного Кирилла. Чувствую, как он выбирал их. Ковш в кожанном футляре. Чарка с золоченным дном. Ремень с пряжкой и калитой. Внимательное отношение к вещам признак осознанности. Вещи выбраны со вкусом. Дух, который способен завершать начатое, и испытывать от этого удовлетворение.
В соседнем зале части раки, в которой хранились мощи Нила Сорского. Там не человеческие энергии. Что-то ангельское. Тончайшие вибрации. Людям туда нельзя.
Рассматриваю разобранный иконостас из церкви Преображения Господня. Лики пророков из Египта, Греции... Вижу их глазами древних русских людей. Постепенно в сознании восстанавливается образ мира, частью которого они являлись. Это диковинный, сказочный мир. Там есть море синее, острова, пустыни, горы.... Там "пушки с берега палят, кораблям пристать велят". Там как в Слове о полку Игореве...
Несколько часов спустя.
Ночь. Метель. Через маленькие воротца покидаем территорию монастыря и идем по берегу Сиверского озера. Зимней ночью, за пределами монастыря все по другому. Хочется вернуться. Но ворота закрыты.
Вадим Рябиков
