Скорбим. Умер Мирослав Маратович Немиров

• Печать

Стихи Немирова переведены на английский, немецкий, итальянский, голландский языки и на иврит.

... это случилось 21 февраля. Он прожил 54 года. Мы с ним были знакомы немного. Нас познакомил Севка. Он прямо спихнул Мирослава на мои руки в коридоре редакции телеканала «Мир». Выпивали. Спорили. Он был с женой Гузелью Салаватовой. В баре платили поровну. О чем говорили – об искусстве, конечно. Тогда выбирали Лужкова в мэры Москвы. «Кириен молодой, точил нож на него» - так Мирославу виделась суть предвыборного противостояния. Он не допускал возможность, что выбор уже сделали деньги. Он не понимал смысла денег. У него не было денег. Зато он показывал книжку про кантемпарари арт. В мягкой обложке. Он был признанный мастер кантемпарари арт. Он объяснял почему Авдей Тер-Оганьян уничтожил лик своего Спасителя. Я отчаянно спорил с Мирославом, не желая понимать непонятное, но всеми силами пытаясь подогнать непонятное под рамки своего понимания. Спор, казалось, обещал быть бесконечным. Я потом много раз просматривал книжку Мирослава. Там была фотка Севки, кстати. А еще там было фото билборда из Болгарии с девушками в соблазнительных купальниках на берегу моря. Под фотографией был коммент: «Так мы себе представляли будет, если мы согласимся на изменения в нашей жизни».

До появления Фейсбука, ВКонтакте и даже «Одноклассников» еще оставалось примерно 10 лет. Потом мы все, словно стали цитировать Мирослава. Появился особый жанр – сетевая литература. Ну, действительно, разве таким должен быть писатель. С запахом перегара, тотально искренний, и совсем не монументальный. Обувь стоптанная, одежда поношенная. Да любой мальчишка вам скажет, что писатель он выглядит иначе. В глаза Марс, пиджачок, чтобы замшевый, или шерстяной, уютный халат. Трубка в руках. Не важно, что ничего не написал и не создал. Зато смотришь и понимаешь – вот оно, писатель.

 

Мы ехали в электричке. Он жил с женой в Королеве. Опять пили. В тамбуре. Курили. Аргументы просто решительно не хотели заканчиваться. Беседа грозила быть бесконечной. Падал снег. В тамбуре кружили гирлянды из ледяных иголок.
- Я в Королеве живу, - слегка смутившись сообщил Мирослав. Квартиру продали, были нужны деньги. Там было дешевле.

 

В 2008 году Мирослав Немиров получил премию имени Ильи Кормильцева с формулировкой «За верность себе, лингвистическое расширение языкового пространства современной русской поэзии и создание творчески активного пространства вокруг себя».

 

Осенью 2008-го создал, совместно с Игорем Плотниковым (при поддержке Юрия Шаповалова и жены Гузели), музыкальную группу «аРрок Через Океан», играющую в новоизобретенном персональном стиле «панкстеп»

 

В 2013 жюри премии «Нонконформизм» в номинации «Нонконформизм-судьба» назвало лауреатом поэта Мирослава Немирова, которому присудили премию с формулировкой «за громокипящую преданность и беззаветное мужество в служении андеграундному искусству, яркую и авангардную поэзию»

 

В 2013 я посвятил Мирославу Немирову свой фильм посвященный процессу самоопределения современной молодежи.

«Россия без ГИКов»

Премьерный показ фильма состоялся в Чэнду, провинция Сычуань...

 

Игорь Панарин

 

 

 Его стихи....

 

 

***
Весна машина любви.
Дурацкая, сверкающая, срочная точно пожарная.
И вот, весна, она, лавиною валит, —
И хрен пожалуешься.

Весна, которая — цвета фольги.
Которая цвета, если желаете, ртути.
Ага. Угу. Ура! Гип-гип!
Апрель. Утро.

И как тут начнёт всем тобой колотить,
Как будто ты есть пулемёт,
И как тут начнет ох как бить-долбить,
И пылать, и сиять, и вот

И как тут начнутся сплошные дела,
Сплошная зеркальная грязь,
Сплошная, ох как не верти, а мгла,
Сплошная пиздысь-хуясь

***
И только-то, Господи, - грязь,
Грязь, да лужи, но вот ведь именно это —
Весна! И парят
Прохожие в небе безветренном.

И растаявший снег
Порождает такие туманы,
Что является город как спящим и снящимся сам себе точно во сне,
Почему и является весь пребывающим точно на дне
Неба. И люди в нем этак колышутся, точно водоросли. Или, желаете ежели, — ангелы.

Апрель, ну. Душа, за зиму,
Вымуштрованная, прямо что твоим конвейером,
Теперь она учится заново
Нечаянной быть и неверной;

Душа, она учится быть
Охуевшей и невменяемой.
Ибо это правильно так чтоб, ебать-колотить!
Это братцы, а не как-то, а – ПРАВИЛЬНО.

(Там, которое выше, про то, что парят, - это вовсе совсем не Шагал,
Как кто может подумать - скорее, что импрессьонизм; - то есть, в смысле, - эффект освещения.
Отражений различных туда и сюда от зеркал
Луж и льда, и в тумане всего растворения.
Как еще там? А, вот: преломления. )

апрель 1980, Тюмень + 2 апреля, 1998, Москва, Комсомольская площадь

 

 

...остаётся неясным - почему был сильнейший импульс захвата мира (и совсем не только шаблонно-поэтический) и более чем скромный результат на выходе? Хотя ответ прост - гениальность отличается от таланта мистической составляющей, проявляющейся в том числе постоянным выходом (субъекта и сотворённого объекта) за собственные пределы. Ты можешь размалевать доску, но рубить уже придётся - икону. Диссонанс в том, что это инвариантно.
И ещё одна губительная инвариантность - это символизация. Если бы поэт не устраивал семантическую экспансию, а оценивал твормое как мистический объект, всё у него в конце концов получилось бы. Ведь было же! - из текстов "Инструкции по выживанию"

 

«Таллин» (или «Осенний драйв»; в немировском оригинале вместо «Таллин» было «Дарлинг»):

 

Темнеет в семь — в воздухе дым,
Жизнь становится точной как страсть,
Глубоководные ночи, прозрачные дни —
Как пружину тебя распрямляет холодный осенний драйв.
Таллин, я не был дома ровно девять с половиной недель,
Таллин, я не забыл щемящий запах твоих волос.
Я уж не верил, что снова усну среди твоих блестящих огней,
Милый берег родного дома.
Жизнь становится новой как власть,
Мы выживаем, мы не верим, мы ведём непрерывный бой.
Ты помнишь, Таллин, нам весело было
Знать, что есть сотни тысяч людей,
У коих сотни тысяч причин,
Чтоб быть недовольным тобой.
Таллин, я не был дома ровно девять с половиной недель,
Таллин, я не забыл цветущий запах твоих волос.
Я уж не верил, что снова усну среди твоих блестящих огней,
Милый берег родного дома.

 

Ну как у БГ "Вышел, чтоб идти к началу начал, Но выпил и упал - вот и весь сказ". Жаль.

 Владимир Хлудов 

Подробности

Категория: Новости со всего света

Опубликовано 21.02.2016 16:58

Просмотров: 2865